* * *

  Зима Крещение встретила не морозами:
  дождём на землю падали небеса.
  Всё это странно. Как то, что хочется прозою
  а не стихами - о чём-нибудь написать...
  Как то, что сердце, с порывистостью холерика, 
  спешит куда-то - лечи его не лечи!
  Я понимаю: это - почти истерика
  (немного в рифму, поэтому и "почти").
  Тепло и тихо в комнате, но не спится мне...
  Вчерашним днём в углу домовой шуршит;
  Чуть слышно полночь скрипнула половицами
  и канула в вечность невыспавшейся души...
  Я на судьбу оглядываюсь - не смеётся ли?
  Невнятным бредом наполнена голова...
  Сюжета нет: как прежде, одни эмоции,
  ночное марево, лунные кружева.
  Да ну их к лешему, глупые эти образы!
  Пора унять "витание в облаках":
  писать, как надо, почти научные опусы;
  учить, учиться; не думать о пустяках;
  от чьих-то строк не впадать в состоянье "эврика";
  поверить слухам, книгам. Календарю...

  Но вот что грустно: иссякнет моя истерика - 
  и я опять стихами заговорю...